Ansias
Un cuadro de Klimt, un café de miércoles por la tarde, una vieja receta de cocina. El sol que le cuesta aparecer antes de las cinco y media, un teléfono que sólo recibe llamadas y dos discos de Sabina que hace rato quería que dejaran de sonar. Un control remoto, If I clean up my room, can I be Picasso?, Toda Locura es un sueño que se fija, Las babas del diablo, Liliana llorando. Un cronopio -una fama-, un proyecto de casa, una casa inevitablemente tomada, que dejó de pertenecernos de un momento a otro, sin que nadie se diera cuenta.
A las ocho de la noche ya hay ansias de silencio, de silencio cósmico, de polvo astral. Hay ansias de dejar atrás, de olvidar, de comenzar -de volver a volver a empezar, a volver empezar-. De ser el arquitecto irrevocable del palacio en las estrellas, de construir puentes submarinos, de ser yo misma la bomba de tiempo que explota para demoler las paredes podridas, hacer un pasadizo secreto que me lleve al momento en que ya no me importe, sin ponerlo entre comillas, sin discurso entre las tres y las seis de la tarde.
A veces -estas veces, tantas veces, casi siempre- me es más fácil no dar el salto y seguir siendo una risa en la sala, un grito en el baño, el llanto de dormitorio.Te conformas con ser la luz por un rato en la mañana, pero dejas de ser Rey Sol a pesar de que lo tengas tatuado en la frente. Y no, no quiero conformarme, no quiero despertarme y descubrir que una vez más las purísimas pelusitas blancas de los minúsculos conejitos blancos me están picando en la garganta, la basura entre medio del mueble y de la lámpara, las uñas cortas, las píldoras, un pasaporte a la felicidad y los conejos vomitados en el ascensor entre el primer y segundo piso.
Son tiempos de ponerse piel humana a tiempo completo, de abrir paso a la vorágine, a la espiral verde mar de los bares de copas, de reír en amarillo, de llorar en rojo, de amar en naranjo y por sobre todo, de vivir en violeta.
